chriminiatur des monats

Der Hölle Rache 

 
Die Handflächen der Demoiselle erinnern sich an die glatte Oberfläche der Skulptur aus Speckstein, die sie am Nachmittag fertiggestellt hat. „Wuchtiger Mistkerl“ hat sie das Objekt genannt, das sie dem Treulosen an ihrer Seite zu seinem Vierzigsten schenken wird. Sie wird sagen, es sei ein Briefbeschwerer. Den Schleifstaub, der bei der Arbeit angefallen ist, hat sie zusammengekehrt und in ein Glas gefüllt; er hat denselben Farbton wie die Fliesen der Treppe. Ihr Gespons wird es nicht bemerken, wenn das ölige Pulver auf den oberen Stufen verstreut ist. Er hat ja nur Augen für Busen, Pos und Beine. Für die Premiere heute hat er sich extra ein Opernglas gekauft, damit er nur ja kein Dekolletee übersieht. Die Sopranistin geizt auch als Königin der Nacht nicht mit ihren Reizen. Das Fleisch, das aus ihrem Ausschnitt quillt, bebt mit den Koloraturen ihrer Stimme, und der geile Bock in der Loge leckt sich die Lippen. Morgen früh wird er in seinem seidenen Morgenmantel die Treppe hinunterspringen, um die Zeitung hereinzuholen, in der er sich ein Bild der Angebeteten erhofft, die jetzt gerade die hohen Töne der Rachearie ausstößt. Seine englischen Slipper werden auf der ersten Stufe wegrutschen, was bin ich ungeschickt, wird er denken, während er sich abfangen will und damit den Dreh vollführt, den es braucht, damit der Aufprall das Genick bricht. Der Teppich in der Lobby wird den Saft seines letzten Abspritzens aufsaugen.